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The stars are very different today

The stars are very different today

Del viaggio al nord nord, quest’anno ci son delle cose che devo proprio dire. Tipo che gli svedesi sono alti. Ma molto alti. Tu cammini e ti passano accanto questi gigantoni col naso che sembra temperato col temperamatite e tu ti senti proprio come Calimero.

Il cielo, al nord nord, è diverso. Sembra più vicino e anche le stelle sembrano diverse. È diversa anche la luce. È più gialla e meno violenta di questa luce che c’è qui.

Ma la cosa che è piaciuta di più alla Sere cicciona che vive in me è che hanno un sacco di tipi di pane diverso. E siccome fa tanto freddo, sei autorizzata a mangiarlo col burro. Tanto lì fa freddo e il burro non ingrassa. Forse.

Quanti anni hai, stasera?

Quanti anni hai, stasera?

La parola d’ordine, in questi giorni, sembra che sia “età”. Io le sento le vostre vocine ragionevoli e ragionanti che dicono ma insomma, ma ci sono un botto d’anni di differenza, c’avete altre robe per la testa, ragionate in maniera diversa e un sacco d’altri blablabla. Io però non mi convincete, con le vostre vocette ragionevoli e ragionanti, ché a me dell’età non me ne frega proprio nulla. Mi frega del colore degli occhi, del modo di parlare, delle mani. Di un sacco d’altre cose mi frega, ma dell’età, di quello, proprio no.

Perseverare diabolicum?

Perseverare diabolicum?

È che a volte ci penso e mi chiedo se magari son solo, boh, immatura, alla fine. Ma non è quello, poi mi dico. Al contrario, è fortuna, ed è bello. È bello che non son servite a nulla le botte, i viscidi, la gente cattiva, a congelarmi il sangue. Perché m’innamoro e m’innamoro sul serio, che ci metto dentro tutto, che riesco a incantarmi degli odori, di voci e ricordi, di poesie e canzoni, di occhi verdi e capelli morbidi, che sento l’aria più leggera, che cammino due metri più in alto degli altri e il sangue va veloce. No, non è essere immatura, avere la capacità di innamorarsi come avessi ancora diciassett’anni, è fortuna, questa. Ed è bellissimo.