Vorrei, questi due giorni che ancora mancano, mangiarmeli a morsi come mele. Svegliarmi che è già Spagna, con voci diverse, dal ritmo diverso, in un sole più forte. Andarmene a vedere la gente che balla il flamenco nella calle Betis, respirare un’aria che odora d’altro. Voglio partire, gente.
Vabbè, non voglio dir nulla ché poi magari mentre son laggiù mi si scatenano i monsoni, però, insomma, per i prossimi cinque minuti mi sento come una che c’ha più culo che anima.
Sicché, stamattina, succede così: mi sveglio, apro email e trovo un messaggetto da Sevilla. “Porta magliette a maniche corte e il bikini se c’hai voglia ché fa 30°”. Io spero solo che questa giornata mantenga le promesse, ecco.
S’avvicina, gente, s’avvicina. E io son sempre più con quest’umoretto primaverile e spagnoleggiante che vedo tutto color sole e penso pure, in spagnolo e ci sogno e penso cose tipo che in valigia ci metterò solo robine leggere leggere. E son proprio contenta.
Ora, ogni volta che dico che il prossimo fidanzato sarà un fidanzato torero, poi chi mi sta davanti mi storce il naso e fa “oddioddio, la corrida, che barbarità!”. Chiariamo. Io non faccio il tifo per la corrida. Non mi turba particolarmente la storia del oddioddio torturano i poveri tori, ma non ci faccio nemmeno il tifo. Voglio il fidanzato torero, col traje de luces e tutto il resto. Una volta che io abbia questo fidanzato torero, poi fate quello che vi pare, abolitela, chiudete le plazas de toros, come volete. Ma prima devo avere il fidanzato torero, ok. È una missione, questa. End of story.
(Poi, se v’avanza tempo e guardate, chessò, lui, o lui, o anche lui, capite pure perché.)
E quindi, tra una settimana esatta si va in Spagna. È che, sapete, è talmente tanto tempo che ne parlo, che tipo non mi sembra nemmeno vero che il momento è arrivato sul serio, diamine! Che poi c’è una buona dose di malattia, se uno dei pensieri centrali, in tutta questa storia della partenza, è che comprerò le scarpette nuove. Vabbè.
Così, come considerazione random, trovo un po’ inquietante che m’abbiano cambiato il volo di ritorno già due volte. Sarà mica che cercano di farmi capire qualcosa, no?
No, ecco, è che mancano ventiquattro giorni all’Andalucía.
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