Il fumo passa in una gola di carta vetrata. Quante, oggi? Venti? Forse. Forse di più. E non è ancora finita. Tra domande che aspettano risposte rotolandosi tra spine di gelosie illegittime, aspettando il buio per accarezzare una birra gelida che anestetizza il campo minato nella faringe. Due birre per chiamare il sonno. Tre perché sia senza sogni.