È che a volte ci penso e mi chiedo se magari son solo, boh, immatura, alla fine. Ma non è quello, poi mi dico. Al contrario, è fortuna, ed è bello. È bello che non son servite a nulla le botte, i viscidi, la gente cattiva, a congelarmi il sangue. Perché m’innamoro e m’innamoro sul serio, che ci metto dentro tutto, che riesco a incantarmi degli odori, di voci e ricordi, di poesie e canzoni, di occhi verdi e capelli morbidi, che sento l’aria più leggera, che cammino due metri più in alto degli altri e il sangue va veloce. No, non è essere immatura, avere la capacità di innamorarsi come avessi ancora diciassett’anni, è fortuna, questa. Ed è bellissimo.